Ecri confi ou confiture

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Rempoter une plante. 28 avril 2020.

Bancale au début. Accroupie, en équilibre. On s'installe pas, on va pas rester. Petits mouvements désorganisés, elle fait tourner le pot, par où commencer. Elle lève les feuilles vertes qui sont collées contre la terre, glisse ses doigts dessous pour attraper la racine et essayer d'avoir une bonne prise. Ça y est, elle croit qu'elle l'a bien en main alors elle amorce son mouvement. Elle le voit sec, précis, fort. Elle arrache. Flan qui glisse de son petit pot et tombe sur l'assiette dans un bruit dégoulinant. Raté, ça s'étale, ça déborde. Le mouvement n'est pas stoppé nettement. Pas de coup de hache bien tranché. Elle vacille, tremblotte un peu sous l'effort, ses cuisses commence à chauffer et ses chevilles la supplient. L'enfant qui tire sur le bas du manteau, on y va maman. Oui oui une minute. Une minute d'adulte. Il grinche. Mais elle peut pas s'assoir, le sol est mouillé sous elle. Elle écarte un peu les jambes, pose ses talons contre le sol, accroupie en grenouille, le ventre entre les jambes. Petit soulagement. Elle regarde où poser les feuilles de pissenlits qu'il lui reste entre les mains. Maintenant qu'elle a trouvé une position confortable elle ne veut plus bouger. Vue limitée, même pas à 180 degrés. Un peu désemparée. Mais elle se laisse pas abattre. Elle les dépose dans le petit pot à côté d'elle. Un vieux pot de fleur en plastique noir avec trois trous au fond. Celui dans lequel était vendu la vieille plante qui a pas résisté à l'hiver passé. Celui qui lui a servi de maison alors que tout le monde sait que c'est pas le but. Celui que personne ne garde plus de trois jours. Celui dont tout le monde se débarrasse après avoir rempoté son géranium dans un pot en terre cuite rouge en forme de moule à cake rectangulaire qui pend à la balustrade. Un déchet qu'elle elle a gardé. Elle garde tout. On sait jamais. Bah oui ma petite dame, on sait jamais. Et le pissenlit lui donne raison aujourd'hui alors son sourire de biesse fait son apparition. Depuis le temps qu'il attendait ça. Elle regarde son gros pot et la racine avec les quelques feuilles qui restent et décide de l'amadouer cette fois-ci. Elle a voulu être trop rapide. Elle a cru qu'elle pourrait le trancher avec efficacité en un coup de poignet. Alors maintenant elle l'approche. Juste sa main droite, qu'elle laisse voyager cherchant le trajet le plus approprié pour arriver à bon port. Sa main gauche sert de béquille. Parce que oui, elle a craqué. Elle a posé sa main au sol, du bout des doigts juste pour un peu plus d'équilibre. On a le droit non. Donc il lui reste que son bras droit de libre mais elle y croit. Alors elle y met la main. Elle plonge ses doigts dedans et le terreau s'incruste directement sous ses ongles. Et ça y est, elle est heureuse. Bon allez oui d'accord, mais on rentre juste une minute hein, c'est juste pour pas prendre froid sur le trottoir. Elle garde son manteau et reste dans le hall d'entrée parce qu'ils vont pas rester. Mais elle farfouille dans la terre et ça fait de la chaleur dans le cœur.

Elle a déraciné le pissenlit et a placé sa petite pousse à la place. Ni vu ni connu. Elle a fait un volcan, un trou dans la farine pour mettre les œufs et le lait et elle a déposé sa pousse. Incognito ni conito. C'est comme ça qu'on rempote non. Réutiliser un pot laissé à l'abandon, terre d'accueil des herbes folles, comme nouvelle maison d'une petite plante encore pleine d'espoir. On y voit que du feu, ça rend bien et elle y croit. Elle se relève et frotte son genou tout mouillé. Parce que oui, elle a craqué. Ses jambes tremblaient sous l'effort et Achille allait craquer dans ses chevilles. Alors elle a posé son genou par terre, juste pour souffler un peu. Mais maintenant sa main est mouillée aussi et ça a étalé des petites boules de terre sur son genou. Allez on va vraiment vous laisser maintenant, mais oui on se fait quelque chose très vite, on regarde les agendas et on se programme un vrai truc, oui oui on se dit quoi. Promis. Et ça fait de la chaleur dans le cœur.